La mia casa non era semplicemente cambiata, era stata demolita. La suite di un hotel di lusso: altrettanto gelida. Le nostre stanze, in discarica

Nella leadership attuale del Partito democratico non c'è niente di quello che fu il Pci. L'idea di mettere il nome della segretaria sulla lista cancella anni di battaglie e conquiste

C'era una volta una Milano in cui gli stilisti non esistevano e il vestirsi era semplice. Poi sono arrivati: le griffe come emblema di sé, brandelli di certezza di un sempre più inconsistente

Il mio amico bosniaco al bar cinese ha un’aria cupa, e alle otto un bicchierino di grappa davanti

Uno stelo appena nato e il ricordo di un fratello che non c'è più. Un segno in una grigia cucina di Milano alle otto del mattino

Come si sta d’incanto sotto a questo gran cielo. Mi pare anche di avvertire il fruscio pigro del Tevere, in fondo alla via. Così lontano invece è il traffico, e il rumore. Vicino, il Cupolone. Anche lui enigmatico: eterno, mentre il tempo scorre. Corre, va e ritorna, e si riproduce